Pragmatismo, Rubens.

Pragmatismo é o que te falta, Rubens.

- Quererás sonhar para o resto da vida?

Continua atirar verbo no sujeito.

- Essas suas escritas nada mais são do que uma combinação de palavras que soam bem aos ouvidos,        quando pronunciadas com um falso sotaque estrangeiro a sua região, muito raramente aos olhos.

Rubens torna-se-ia o terceiro ângulo, e começara a desenhar-se no tempo.

- Tua vida é tão histérica e banal, sabia, Roberto?

Sua metralhadora de verbos era potente e seus ouvidos pouco afinados para pensar, então continuou:

- Adjetive minhas praticas da forma que quiseres.

  Três, Três passos luz caminharei para outra atmosfera.

  Me responde uma coisa, Rubens:

  Conseguirás, até quando, ir contra o percurso das Horas?

  As horas se passam, as horas se passam, As horas se passam em um instante.

  Atente-se a vida.

  Vou te deixar.

  [...]

  Uma breve-constante previsão do tempo, já que vives dentro de si:

  Ele não Para.

Foi-se, Roberto, mais uma vez.

[...]

Os únicos rastros que deixara, fora a ausência dos objetos que havia levado na ultima visita.

Sem o ovo na água para cobrir o silencio com melodia, nenhuma torneira ligada.

Sobrou-lhe, silencio e o nada.

[...]

Encontrava-se entre as 23:30 e a 1:00 da manha,

não sabia exatamente em qual minuto de qual hora.

O relógio estava ausente de pilhas que havia sido levadas por Roberto, os ponteiros já não mais trabalhavam com horas.

Supunha 24:06 da madrugada, por ter, finalmente, sentido algum tempo se passar após a partida dele.

Longe do sono chegar para trabalhar, foi Rubens à horta ainda jovem, recém plantada pelos dois que já-não-são, colher hortelã para ferver com leite, como na personagem escrita por ele, que rebentou-se no mangue por desobediência, ora, havia optado pela liberdade e fora massacrada pelas obrigações,

não importa.

[...]

A medida que se movimentava com os pés,

dava um passo, sentia um passo de cada vez.

O andar implicava os olhos que agora alinhados com a mente, estavam a indagar.

Tateavam lentamente as paredes, as quatro portas e seus rabiscos, dois banheiros e os quadros abstratos.

Provavam os olhos com precisão a ausência das coisas e se fecharam com uma certeza:

Ele se foi.  

Porta-retrado do mar.

Interrogação, Rubens.

Você gostaria de continuar a viver de finais, Rubens?

As chaves ficaram, junto a escritura da casa e mais um adeus.

Pela escada, desceu leve e finalmente livre.

Pelo ralo, foi Rubens.

- Ta ocupada? Ta ocupada? Ta ocupada?

Repetia, perdido, sem ao menos se dar conta do ovo no fogo.

Não a deixou responder.

- Conte-me uma historia, breve ou longa.

-  Meu pai costumava colecionar as baratas que o velho falecido Pedro, o gato de rua que criávamos, matava e trazia, ao final de todo mês, nos comíamos uma torta de 15 cm de diâmetro, era sempre recheada de amoras, framboesas e morangos, as baratas mortas eram retiradas dos quadros em que o pai as colocava, assadas a 200º graus por 40 minutos, logo após, trituradas e colocadas sobre a torta, nunca soubemos o que era aquele crocante, ele nunca nos dizia do que se tratava, afinal, ninguém entrava na cozinha enquanto ele preparava alguma refeição, aquela velha fala de Mestre-Cuca: - “Segredo do Chef”. No funeral da vovó, enquanto discursava, nos revelou o segredo do crocante da torta de frutas vermelhas. Levou consigo um saco que não sabíamos o que continha, após terminar sua fala, despejou no caixão da vovó 10 quilos de baratas assadas. Tudo bem contigo Rubens?

A energia cai.

Rubens não se movimenta.

[...]

Vai ao fogão.

Acontece uma harmonia entre a água fervente e o rachar da casca do ovo.

Ele a percebe. E a ouve. E a observa.

Restava pouca água na panela, e fazia agora um barulho.

Foi-se a harmonia, pensou Rubens.

Esperou toda água entrar em ebulição.

A gema já coloria a clara cozida em amostra.

Seca a água.

[...]

A Esperar.

Espera,

..., e espera.

[...]

Esfriou o ovo, o tempo.

Rubens descasca a cria morta do frango, cuidadosamente.

A energia sobe.

Com luzes florescentes e luminárias importadas a clarear qualquer observação

Rubens toca o ovo. Rubens sente o ovo. Rubens analisa o ovo,

já com sua clara pintada com o amarelo fosco da gema.

Dois fios pretos, com tom de marrom sai vagarosamente do ovo, mantendo-o intacto.

Não há susto.

Parte ao meio, e dali, um parto.

Com asas ainda frágeis, voa uma barata e posa próximo ao aquário,

aonde os peixes com suas vidas presas e monótonas nada observam.

Cai o ovo partido.

Estende a mão, Rubens.

Clama: - Minha querida, o velho Pedro não está entre nós, somos apenas eu e você.

            - Vem ao meu encontro, te olharei com os teus olhos.

Voa débil a barata à mão estendida de Rubens.

Olham-se, silenciosos.

Pensamentos são calados,

todos,

pela ausência dele.

[...]

Comeu,

desta vez,

o parto cru e vivo.

A energia cai.

Porta-retrato do mar.

Virgula, Rubens.

Querido Rubens, estou tirando a vida.

Já não serve.

Até algum outro dia.

Acabou de se pôr o sol,

a noite desenhava rápida e precisa o céu,

sem o perceber de Rubens.

Estava a fumar e a ler,

a fumar e a ler, assim,

sem olhar para os lados,

seus olhos se tornaram vítimas presas àqueles garranchos daquele que decidiu ir,

sem resgate, não havia.

Naquele papel melado de sangue,

a voz rouca e vencida repetia:

- já não me sinto bem, o fogo da artilharia me acertou, àquele da vida.

- Já não me sinto bem, o fogo da artilharia me acertou, àquele da vida.

- A vida é bélica. - A vida é bélica. - A vida é Bélica.

Rubens tentava fugir do avesso.

Acontece que o verbo te penetrava a pele.

Porta- retrato do mar.