Virgula, Rubens.

Querido Rubens, estou tirando a vida.

Já não serve.

Até algum outro dia.

Acabou de se pôr o sol,

a noite desenhava rápida e precisa o céu,

sem o perceber de Rubens.

Estava a fumar e a ler,

a fumar e a ler, assim,

sem olhar para os lados,

seus olhos se tornaram vítimas presas àqueles garranchos daquele que decidiu ir,

sem resgate, não havia.

Naquele papel melado de sangue,

a voz rouca e vencida repetia:

- já não me sinto bem, o fogo da artilharia me acertou, àquele da vida.

- Já não me sinto bem, o fogo da artilharia me acertou, àquele da vida.

- A vida é bélica. - A vida é bélica. - A vida é Bélica.

Rubens tentava fugir do avesso.

Acontece que o verbo te penetrava a pele.

Porta- retrato do mar.